Mój mąż nie poszedł nawet na pogrzeb własnej matki. Wtedy byłam zła, dziś widzę, jak bardzo wszyscy przegraliśmy

Stałam w kuchni z telefonem przy uchu, kiedy usłyszałam, że jego matka nie żyje, a on tylko wzruszył ramionami i powiedział, że dla niego to już dawno się skończyło. Przez lata próbowałam go namówić do jednego spotkania, jednego telefonu, jednej szansy, ale jego ból był silniejszy niż wszystko. Dziś patrzę na to inaczej, bo po latach przyszła pustka, z którą nie umiemy już nic zrobić.

Moi rodzice wprowadzili się do mojego mieszkania, bo „przecież za nie zapłacili” — a ja po nocnych dyżurach zaczęłam się bać wracać do własnego domu

Pamiętam ten moment, kiedy po 26-godzinnym dyżurze otworzyłam drzwi do swojego mieszkania i zamarłam, bo w przedpokoju stały walizki moich rodziców. Próbowałam tłumaczyć, prosić i wyznaczać granice, ale z każdym dniem matka wchodziła coraz głębiej w moje życie, aż pękłam. Do dziś boli mnie to, że musiałam wybierać między lojalnością wobec rodziny a własnym zdrowiem psychicznym.